Мат

Я писал, ох, писал когда-то!
Было в строчках тех много мата.
Посылал всё на х... и в ж...
Не представить себе уже.

В тех стихах матерились самки,
Настоящих ища самцов,
Выходя за границы, рамки,
За приличья, в конце концов.

Ну, а если мне критик честный,
Возбудясь, выражал протесты,
Посылал всех на х... и в п...,
Как бухой проводник в купе.

И писал я, писал запоем,
Раскрывая их естество им,
И плевал им в упор, в очки,
И катился состав мой с горочки.

Я писал, словно строил замок
Над обрывом, за облаками...
Что мне путы бурлацких лямок?
Не порвать, так порвутся сами!

Там где чайки, расправив крылья,
Над волною добычу ищут,
Мной потопленная флотилия
Хищным рыбам пошла на пищу.

Не увидят родного порта...
В бухте той, у песчаных кос,
Всех акулы сожрали к чёрту,
Чудом спасся один матрос.

Много песен он знал когда-то,
А теперь в кабаке, в порту,
Напиваясь, он кроет матом,
Вспоминая про бухту ту.

Ну а что вспоминаю я то,
Весь, красивый, во цвете лет?
Призадумался я, ребята...
Материться причины нет.

Вот, как сядем за стол, да не хватит нам,
Так и сбегаем, чтоб повторить...
А стихи разбавлять словом матерным,
Всё как водку в шампанское лить.