Митасову Олегу

Мои руки пороты криком,
А в сердечке осиновый кол.
И так часто, наверное, мигом
На спине растет частокол.

Я не жалую жалобу девочек:
«Плохо жить так, никто не поймет».
В волосах похоронных из ленточек,
На ладошках. Вороны. Помет.

На панелях ****и стараются,
Онанисты на койках солдат.
Что ж за дьявол со мною играется?!
Кто же ставит мне шахматно - мат?!

- Все хлебайте ржавчину рыжую!
- А в Москве крысы просят детей.
Только, знайте: «Не их НЕНАВИЖУ я!»
Жду здесь в ящике ваших смертей.


Рецензии