Кладбище. Сырость, смрад, прохлада…
По периметру ограда,
Все могилы да кресты.
Птица ворон с высоты
Вновь о смерти нам вещает
Над могилами кружа,
То садится, то взлетает,
Как заблудшая овца
Что отары не находит…
И по свету маясь, бродит
Неприкаянной душой.
В небе месяц молодой,
Из-за тучи выплывает,
Чей безликий тусклый свет
Цепь надгробий освещает…
Тишина. Сидит поэт
Прислонившись к крышке гроба
И глядит куда-то вдаль,
Где железная дорога
В лес уходит. Грусть, печаль
В глазах застыли,
Что-то шепчет про себя,
(А казалось, что убили.)
Нет живой пером скрипя,
На листке выводит буквы
Вырисовывая стих,
Где на строчках пляшут куклы
В виде точек-запятых,
Рифму удержать пытаясь
Так, чтоб стиль какой-то был,
Над стихом корпит склоняясь…
Где-то волк поодаль взвыл,
Лес шумит, умолкли птицы,
Ветер с веток рвет листву.
Смерть над колосом пшеницы
Занесла свою косу.
Кладбище
© Copyright: Рубер Соул, 2009
Свидетельство о публикации №109032801915
Свидетельство о публикации №109032801915
Рецензии