Вечность, как швабра, моет панели

Старое фото, томное танго, стёртые пальцы трогают гриф,
рваная музыка, пляшет цыганка, жгущая страсть и душа на разрыв.
Рокот фламенко лупит по жести, ноги вбивают в сердце каблук,
дрожь от бушующей страсти и меди тащит в огонь, как забытый паук.

Память сжимается в поисках места, что приютить, что-то бросить в утиль,
смутные образы, словно невесты в платьицах белых, гаснет фитиль.
Эта прошла, не оставив последствий, эта, как шрам до последнего дня,
с этой знакомы с самого детства, шишки для печки, слёзы огня,

С этой считал себя зрелым мужчиной, эту любил, несмотря ни на что,
пенятся волны, запах жасмина, пульс на виске, золотой  камертон.
Время изрезало, вытерло, сбило, смыло под корень скучную пыль,
всё что любил, всё, что душу кормило, кануло в вечность, словно латынь.

За поворотом прячутся тени, серый туман, вдалеке горизонт,
вечность, как швабра, моет панели, место для тех, кто за нами придёт.