Покуда держит карандаш рука

* * *
Покуда держит карандаш рука,
И пред тобой бумаги лист заветный,
Ты болью протяженностью в века
Оплачиваешь право – быть Поэтом.

Не Богом, не вершителем надежд.
Извечно путь поэтов одинаков:
Самозабвенно скопище невежд
Оплевывало имя Пастернака.

Отечество любя за гром побед
И совесть посчитав излишним грузом,
За «белый» стих «революцьонных» лет
Втоптали в смерть цветаевскую музу.

На гения не меряно истцов.
Ответствуя за все грехи земные,
Так неизбежно Пушкин и Рубцов
Смешали прах свой с пеплищем России.

Да сколько их?! Но святы имена
Ушедших, но не канувших в безвестность.
Спаси их, Господи, за то, что так вольна
Честь русская и русская словесность.

“Пророка нет в отечестве своем”,
Но прИняв постриг на святое Слово,
Ты не позволишь порасти быльем
Пророчествам и мудрости былого.

Тогда слова – Поэзия и Честь –
Осмыслив, не писать уже не сможешь
И понесешь до гроба этот крест,
Не смея сбросить царственную ношу.