СОН

Всё улетает за красные маски.
Люди в движении. Синие пляски.
Золото в полосы треплет одежды.
Кто и куда – не понятно. Что прежде?
Четкие грани исчезли, как точки.
Все переходят друг в друга, и точно –
Манят в толпу, мне не освободиться.
«СОН  ЭТО!»- «Фуф!
Так оставьте ж мне лица!».


Рецензии