Тридцать лет спустя

Вчера достала с книжной полки
потёртый томик  наугад:
стихи Есенина и Блока,
и Маяковский с ними в ряд.
Не в этом суть…
………………Хотя, конечно,
мой долг отдать поэтам честь,
и с восхищением  неспешно
хоть пару строчек перечесть.

Я перечла,
и восхитилась(!)
Но не поэтами – Бог мой!
Здесь, кроме них,
……………скажи на милость,
творил ещё один герой –
такой родной и близкий самый
лишь с карандАшиком в руках:
знакомый стиль
…………и почерк мамы
в скупых заметках на полях.

Ищу, волнуясь, год изданья:
ого(!) минуло тридцать лет 
с тех пор как эта книга маме
дарила добрый, тихий свет.
Она была беспечно-юной.
Вся жизнь казалась впереди,
и сердца трепетные струны
рождали музыку в груди.

Да,  я могла теперь построчно
читать волнующий роман,
что бился пульсом  многоточий
вослед подчёркнутым словам.
Три восклицательные знака!!! -
Есенин…..строчки о любви…..
А дальше?
Дальше кто-то плакал
и подчеркнул: «Не уходи!»…

Чуть ниже горький знак вопроса -
вопросы чётко ставит жизнь…
Но нет ответа -
только слёзы,
пятном размывшие  «Вернись!»
И я дрожащею рукою
листала повесть давних дней,
а образ мамы,  в чём-то новый,
казался ближе и родней.

Хотелось взять её ладошки –
той,  юной девочки почти,
чтобы согреть в далёком прошлом,
от бед и горестей спасти.
Но жизнь, по счастью,  многолика –
и вот уже с других страниц
сверкает  мамина улыбка,
и яркий свет из-под ресниц.

Легко, размашисто и смело
знакомым почерком:
«Люблю!»
Душа торжественно пропела
гимн Счастья в пику февралю.
Во власти тайной, сладкой боли
я взгляд от строчек отвела,
закрыла томик……..и невольно
к губам тихонько поднесла.