Город мой, ты весь оброс ракушками
Нищих, объявлений и лотков.
Смерть-дитя играет погремушками
Наших развеселых черепов.
И болезнь становится привычной.
В чем же этой вечной жизни суть?
Выпишите городу больничный,
Чтобы мог от нас он отдохнуть.
Доктор Время, иль тебя уволили?
Что-то стал ты хуже успевать.
Божьи храмы заново отстроили,
Значит будет, где нас отпевать.
Каждому воздастся и отмерится
По делам и помыслам его.
Город мой страдает, как роженица.
Выйдет кто из лона твоего?
Город
© Copyright: Борис Базыма, 2009
Свидетельство о публикации №109032704667
Свидетельство о публикации №109032704667
Рецензии