Недуг

Пиши о нём!
Он нем,
   как мирозданье,
       в котором мы живём,
            как в назиданье
                забывшим правила,
                мельчающим потомкам,
таким же как песок,
         бессмысленным и тонким,
                как сажа, что бела,
но мнится чёрной,
                как острая стрела
над обречённой 
    на гибель в пропасти
              Вселенной.
 Безумной,
         странной,
              страшной
                бездной,
 где неуёмна злость,
         где в хрипе вязнет кость,
 а в стоне вены
           взрываются стеклом.
 Следы измены –
            сады из пены,
                шумы из ада,
                дождь листопада,
 чаруют зыбко.
        Щекочешь спинку
            сухого стула:
                перо уснуло.
                Бредём сутуло
под строгим ветром
     от влаги ёжась.
           Вздыхаем хлипко.
Играет скрипка.
          Не прерываясь,
                бредём уныло,
                всё пригибаясь
под тех,
   под этих,
         потех,
               приметив,
 где корм,
   где стадо, 
         где шторм,
                где сало…
                Где миг?!
                Где звёзды?
                Поник!?
                Где гордость?
Где дело?!?
         Есть тело.
                Тело есть:
               едим.
        Един.
Глядим.
        Живём.
            Теряем сердце.
                Сердца ждём.
Пучки от нервов,
         сучки и стервы.
              Мы бьёмся в стены
И видим клетку,
        Но видим редко,
                зато как метко!
В дневник отметки
          мне надо ставить.
                Я не хочу
ни управлять,
        ни подчиняться,
              ни бить,
                ни ставить,
 ни ошибаться!
                И не лукавить.



27.03.09 14.48


Н. Стрюкова