Безобраз Христопродавский. По русскому полю...

По русскому полю ветер бежит
Спеша от погони укрыться.
Зачем этот ветер мой сон тормошит,
На кухню зовёт застрелиться?
Ах, Русь моя, Русь! Ты пропала в дыму…
В аду большевистском сгорела.
И как же тебя я в ладони возьму
К тебе как прижмусь я всем телом?
Когда уходили, я горстку земли
Хранил, гимнастёрку пятная.
Завидовал тем, кто на кромке легли
В руках револьверы сжимая.
Завыл пароход. Вился дым к небесам,
И плакали мы, офицеры.
Российские ветры, надув паруса,
Сорвали с крестов нашу веру.
Париж и Стамбул, Панкертон и Пинкхэй –
Судьба эмигрантов кружила.
Но нет – не забыли мы русских полей!
Россия, а ты не забыла,
Как белых берёзовых рощ голоса
Скликали нас, нищих, усталых
В стамбульских тавернах, в норманнских лесах,
В прогорклых парижских подвалах?!.
Как мы заклинали твои облака
Явиться над пустошью Глазго?!.
В Париже за русского паука
Я отдал бы оба глаза…
Когда мы вдыхали чужие ветра
С чужих берегов, мы хотели
Прорваться в российскую свежесть утра
В прострелянной серой шинели!
Как вольно лежать в среднерусской траве,
Смотреть голубыми глазами,
Как небо в прострелянной голове
Расходится тихо кругами.
Чтоб пасся поодаль мой конь вороной,
Чтоб где-то играла гармошка…
Налейте, поручик, ещё по одной –
Мне что-то взгрустнулось немножко.