Странник

                Посвящается моему Отцу

Он не Онегин, не Печорин,
Он что-то среднее меж них.
Он постоянно всем доволен,
Но сделает всё за других.

Он в вечном поиске, тоске.
Он делает не так как все.
Он одинок… но иногда
В его душе цветёт весна.

Он ловелас и Дон Жуан.
Но далеко не Мопассан.
Он женщин жестом укрощает.
И любит, не повелевает.

Куда бы он ни приходил
Он на ноги всех становил.
Он строил судьбы и дома,
Он людям помогал сполна.

А сделав всё, он уходил.
И дифирамбов не просил.
Но люди думали: вернётся,
Или хотя бы обернётся.
Но он смотрел всегда вперёд
И не боялся, что умрёт.

Он странник с тёмною судьбой.
Он вечно ищет новый бой.
И путь его всегда не прост…
Он скажет самый лучший тост;
И перейдя горящий мост,
Не упадёт на дно реки,
А скажет сам себе: Терпи.

Таких, как он, лишь единицы.
И им не нужно колесницы,
Чтобы вести всех за собой.
Не нужен голос громовой.
А только ум и Слова власть,
Чтоб обуздать свою же страсть.