Душа его словно потёмки,
Словно таинственный мир.
Вам не понять ребёнка,
Что он себе сам кумир.
Его не тревожит монета,
Не этот системный век.
Рождён под звездой поэта
И сослан в другой отсек.
А что он оставит на память?
Только лирический бред!
Кто-то смеяться будет,
А кто-то поймёт завет.
И пусть позабудут так быстро,
Как порождается стих.
Он отличается сильно,
А если другой – значит псих.
Поэт
© Copyright: Сергей Булатов -Поэзия, 2009
Свидетельство о публикации №109032600498
Свидетельство о публикации №109032600498
Рецензии