Моя мечта

Дождусь. Упёртый я. Достану
Своими виршами. Пора.
Пишу, — как уголь слал Стаханов
Из недр штольни на гора.

Мне скажут: это имитация.
На что рассчитывать ты можешь?
Горишь рублёвой ассигнацией.
Стихи, — твой пепел. Не тревожишь.

А настоящий гений временем
Спрессован в пласт каменноугольный,
Зовут их Пушкиным, Есениным,
Огонь из строк идёт не кукольный.

Не ты один к нему притронулся,
И загорелся не один.
А может, ты умишком тронулся
Средь одиночества картин?

Остынет блажь, вернёшься к прежнему
И будешь копоть очищать.
Мечтать о поле о заснеженном,
О сельском доме, где ждёт мать.

Где жар идёт от печки беленной,
Огонь гудит и вой в трубе.
И, под поленьев треск размеренный,
За стол накрытый сели все.

Но не едят, а тихо слушают:
Снаружи бесится пурга.
И знают, что по полю в стужу ту
Идёшь ты в дом из далека.

Они дождутся. Терпеливые.
А ты не стой, а поспешай
Вдоль редколесья сиротливого
Туда, где стол да каравай.

Туда, где ждут тебя, волнуются,
Не спят и смотрят из окна.
В пол неба тучи чёрны хмурятся,
Но снег пройдёт. Взойдёт луна…

. . .

Мечты из мира параллельного,
Где ты — крестьянин, гармонист.
А в этом — в городе бездельника
Один валяет программист.

И средь железа чахнет матерно
В пыли и книгах без предела,
И губит жизнь свою сознательно,
И никому в том нету дела.

19:02 05.02.2007