Солнце лежало в моей постели,
Жгло лучами, слепило светом.
Щеки холодным огнем горели,
Немой вопрос не хотел ответа.
Ангелы будто смотрели строго,
Тихо, в душе, про себя смеялись.
Ангелы дома, в гостях у Бога,
Мы же вдвоем на Земле остались.
Небо - вне доступа, за горизонтом,
Даже ворот КПП не видно.
Падшие души единым фронтом
Штурмуют решетки, ведь им обидно:
Кто же их пустит в усладу Рая?
Кто же укажет на теплое место?
Вариться в котле - никому не желаю,
Но судьбу не изменишь - даже им известно.
Оттого и страшно, и охота бороться,
И бросать свое тело на амбразуру.
О штыки на винтовках, о копья колоться,
И брызгать слюной, позабыв про культуру.
Да и не было вовсе ее, культуры,
Заказан билет на скорый в ад.
И новый адрес у старой дуры:
Восьмой котел, девятый ряд.
Скорый в ад
© Copyright: Соколов Денис, 2009
Свидетельство о публикации №109032506272
Свидетельство о публикации №109032506272
Рецензии