Твое ль, поэт, то гордое призвание,
Взмахнув пером, строку поставить в ряд.
Россия слушала еще одно признание,
Но где ты был, когда родился я?
Традиции веков не нарушая,
Пел о любви, все старое круша.
И верная любовь, твоя большая,
Давно в тебе, наверное, жила.
Для боли нет, казалось бы, причины,
На месте все твои слова.
Но словно нож под сердцем перочинный,
Где ты был, когда родился я?
Покорными сидели в зале лица,
Надеждою светились их глаза.
И я сидел - России той частица,
Катилась по щеке горючая слеза.
А голос твой, он был тебе послушен,
Тянул мой нерв из тела не спеша.
Сморкался и плевал ты мне в больную душу.
Но где ты был, когда родился я?
Я плакал по МОЕЙ России.
Ни в этом ли твоя вина,
Что без тебя меня носили,
Где ты был, когда родился я?
Где ты был?
© Copyright: Владимир Абутаев, 2009
Свидетельство о публикации №109032505612
Свидетельство о публикации №109032505612
Рецензии