Я чувствую себя таким дерьмом,
Как никогда мне прежде не казалось.
Я просто тварь, и грязь – мой отчий дом,
Точнее, всё, что от него осталось.
Урод по жизни, травма на душе,
Порой кажусь нормальным человеком,
Кем не дано, увы, мне стать уже –
Я юный псих – отныне и вовеки.
Я не могу ручаться за себя.
Толпа подобных мне всегда судила.
Иду вперед, о прошлом не скорбя,
Пока жива, пока ещё есть силы…
Оригинальной быть – тяжелый труд,
Что не по вкусу публике широкой.
Хотя плевать на этот вечный суд,
Присущи мне не худшие пороки!
Но как бы ни был крепок стержень мой,
Какой бы не казалась я спокойной,
Сомнения грызут мне мозг порой:
«Ты тварь, урод, ты жизни не достойна!»
Не знаю, жаль себя или не жаль,
В душе остались смешанные чувства –
Такая философская печаль,
То ли раздумья, то ли приступ грусти…
***
© Copyright: Власта фон Миловец, 2009
Свидетельство о публикации №109032500403
Свидетельство о публикации №109032500403
Рецензии