На улице стоял незыблемо апрель.
Чернявые скворцы на ветках песни пели,
В пути уже с утра настигла нас метель
И мы едва, едва своей достигли цели.
А цель одна у нас, хотя повсюду грязь;
Из Пильницы в Заславль домчать на мотоблоке.
Теперь я говорю открыто, не таясь
Увы, я до сих пор от хохмы этой в шоке.
И шуткой не назвать. Дороги серпантин.
Куда меня несёт, какой согласно вере?
Я русский по уму, а может сарацин?
А может быть еврей без денег, но при деле.
Пасхальное яйцо варилось в шелухе
По жёлтой скорлупе, таскались солнца блики.
И я едва плетусь, лошадкою в сохе,
Вослед меня апрель - холодный и двуликий.
Я раб. Он – господин. но в сущности, мы – плоть,
Как суета сует в безмерности пространства.
Стремится мотоблок Вселенную вспороть…
Но не даёт мне Бог внештатного гражданства.
Пасхальное
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109032305244
Свидетельство о публикации №109032305244
Рецензии