Когда все сорок зим свершат осаду,
Изрыв траншеями высокий чистый лоб,
Плащ юности – и гордость, и отрада –
Травою сорною ненужною спадет.
И на вопрос: Где красота осталась,
И где запрятан клад минувших светлых дней?
Запавших глаз ответит взгляд усталый:
Всё это был лишь стыд, хвала пустых речей.
Так сколько ж красота похвал желает?
Могла бы ты сказать: «Вот вам дитя моё,
Вот мой ответ, который всё прощает»,
Наследство красоты твоей в красе его.
Созданье юности, чья кровь горит, поёт
В те дни, когда твоя застынет словно лёд.
Сонет 2 перевод Шекспира
© Copyright: Магдалена Росс, 2009
Свидетельство о публикации №109032303259
Свидетельство о публикации №109032303259
Рецензии