Художник

Кроваво-красною рябиновою кистью
ложился мир на твой невинный холст...
сей натюрморт являлся только мыслью...
в твоих глазах он развивался, рос...
Мазок то ярко-алый, то багровый,
то чёрным ты подправишь уголок...
и светло-красный снег был для всего основой..
ты рисовал лишь красно-чёрным, а другим — не мог.

Ты передал бумаге мир своих эмоций.
Теперь картина уж отдельно от тебя.
Теперь ты должен просто отойти в сторонку,
а твоё детище ждут новые края.
Все восторгались чёткой передечей формы
и новым виденьем цветов во всей красе...
Иные говорили: «Надо меньше чёрных
точек на натюрморта красной полосе!»

И пробил час картины для покупки,
и кто-то много денег за шедевр отвалил.
И всё твердил, что есть мол незабудки,
и виноград, и где-то тополь был.
А ты смотрел в глаза простому человеку,
который задал лишь один вопрос:
«Скажите, почему всё красно-чёрным цветом?»
и взгляд твой затуманился от слёз.

Ты промолчал тогда, ответ не найден.
Картина продана... и нет новых работ...
Ты вспоминаешь и клянёшь тех гадин,
что будущему перекрыли кислород.
Ты ненавидишь красный цвет рябины,
ты ненавидишь кровь и алый снег...
ты любил ту, которую убили...
«смирись, дурак, её ведь просто нет!»

Когда тебя уже совсем забыли,
и красок на картине стёрся след...
какой-то парень в чёрном на твоей могиле
рыдал и проклинал весь белый свет...
когда-то он лишь выстрелом случайным
в лесу одну заложницу убил...
рябины кисть упала так печально
на снег, что кровью весь пропитан был...