Классика

Звучит , как одуряющий рефрен,
Мою больную душу исковеркав:
Какой-нибудь заштатный город N
Присутствие. Кабак. Больница. Церковь.

Живу один: корзина, стул , постель,
На сапоге замазанная дырка,
В году по десять месяцев метель
Кухаркой - окривевшая бобылка.

Работаю. Наверное , здоров.
Считаю жизнь унылой канителью
И поутру в помойное ведро
Всегда влезаю на ходу шинелью...

Я пью свой кофе. Ветер - брындахлыст
Бодрит не хуже твоего декокта.
Мои друзья: историк , латинист,
Ну и , конечно , непременный доктор.

Ну, да , природа...Липы , вязы , бук,
Трепещут барабанною отбивкой..
И всё грязнО..Кургузый мой сюртук
Всегда измаран жирною подливкой.

В неделю раз угрюмый почтальон
Несёт мне письма из дому, однако,
Мне вовсе не до них , ведь я влюблён
В дочь местного помещика Плевако..

Любительский спектакль!..Дым кулис!..
Я здесь на положении суфлёра.
И далее на двадцать пять страниц
Расписана история позора.

В конце концов , в осеннюю хандру,
Чтоб дальше не мусолить этой жвачки,
Я вскоре заболею и умру
От белой , господа мои , горячки!..