Как с ветки сорванный листок,
ветрам столетия покорный,
давно я потерял исток,
вспоивший родовые корни.
Где предков родина была –
в степях или в прибрежных скалах?
Судьба другую обрела,
душа другую отыскала.
Не сказок от неё я ждал –
она сама хлебнула горя,
и окна хмурила нужда
дождём карпатского предгорья.
И чёрный хлеб, и чёрный труд
достался мне под этим небом.
Но не был пасынком я тут
и дармоедом тоже не был.
Я жил, достоинство храня,
и, как победная вершина,
наградой стали для меня
тепло жены и вера в сына.
Моя земля, моя страна!
Мне не нужна теперь другая.
Да будет здравствовать она,
моих потомков сберегая!
За них, наследников своих,
сейчас даю на верность слово.
И пусть благословляют их
священные каштаны Львова.
Как с ветки сорванный листок
© Copyright: Виктор Мачальский, 2009
Свидетельство о публикации №109032205613
Свидетельство о публикации №109032205613
Рецензии