К бумаге тянется перо...
Бумага тянется к перу
Своею сутью белою...
Я в оборот ее беру -
И самолетик делаю.
Листок изломанный летит
Легко - к восторгу вящему.
И кто-то вслед ему глядит,
Как будто настоящему...
Жизнь - в век гремучих скоростей -
Не розова, а разова.
Звучит в ней музыка страстей
Сквозь обертоны разума.
И люди - то, чего хотят,
Умом понять пытаются...
А самолетики летят
И в небо утыкаются...
Бумага тянется к перу,
Крылом пространство комкая.
И в рифмы черную дыру
Падет строка неловкая...
Вдруг оступившись, не взлетишь.
Поэт нелепо тщателен...
Не разумеет он, поди ж:
Сей коллапс окончателен.
30.12.2008
А самолетики летят...
© Copyright: Владимир Бутков, 2009
Свидетельство о публикации №109032201177
Свидетельство о публикации №109032201177
Рецензии