Пчелиный пастух

 

Уже   не  плавает в реке,
клочок с моим стихом.
Он  выдуман на пасеке,
пчелиным  пастухом.
 
Тех строк плывущих веснами,
давно  нет  в том саду,
где комсомолки  с веслами,
в немыслимом году.

От лавок керосиновых,
до Припяти  реки,
там в брюках  парусиновых,
гуляли   старики.

Там  крыши  мокли с  галками,
над   рельсами  был  мост.
На   нем   стучали  палками,
дедули  в  полный  рост.

За лесом  жили  классики.
И   классик мне прочел,
что пастухом на пасеке,
я выросту для пчел.

От   рек   молочных   вдалеке,
я   рос  и не жужжал,
на  сале, хлебе, молоке!
Но свет подорожал.

Ближневосточный  здесь – слюда!
Прозрачен, как  в лесу.
Однажды я ступил сюда,
и пчел  с тех пор   пасу.

Лег классик на подводу ли,
когда пропел петух,
в меня глядел ли, в воду ли,
но взгляд его потух.

Лишь  память  не   фатальная,
как  молния  в  окне,
как площадь  привокзальная,
что часто  снится  мне.

Свистят  там   маневровые!
Я  шлю  им  свой  поклон.
Ах, пацаны  дворовые -
базар, вокзал, перрон!

Пронизанный  заботами,
как    свет   в   ночном лесу,
гуляю я   субботами,
и  пчел своих  пасу.