Цветение весны...

Под настоящий транс,под звуки флейты из вишнёвого дерева,сквозь опутывающие её лианы цветов продирается к настоящему прошлому.
Хочу пригласить её в ад,но не получается,она такая лиричная героиня.
Всё кончилось тем,и дошло до того,что кошки начали заниматься проституцией.
У меня есть кое-что для тебя,ты незаменима в кругах,где кроме тебя просто больше нет людей.Очень часто моешь руки.
Ты являешься автором той книги,которой я зачитываюсь,книгой "Как сойти с ума".
Немного о ней?
В ней описано,как вы,находясь в здравом уме и трезвой памяти,можете смело покинуть их.Начать странствия по своему разуму,начать перебирать гитарные струны,напевать вслух мелодии.
Это книга о мелодиях,но не о музыке.О цветах и тонах,но не о живописи.О постановке кадра и выдержке,но не о фотографии.О всех земных грехах,но это не библия.
Это книга странной девочки,которая блуждала среди цветов вишни под нежные звуки флейты.Её тёмные волосы развевались на лёгком фруктовом ветру,и за каждую попытку она отдавала румянец своих щёк,а значит была прекрасна по сей день,и глаза сверкали на солнце,словно крупинки сахара.В каждом-по чайной ложке.
И её нельзя принимать,ни в общество,ни меньше.
У вас такой нет.У меня её тоже нет.
И всё что осталось в память-лишь возрождающиеся поля да цветение весны,крики бабочек,низвергнутых в начало начал,томящихся под слоем цветочной пыли.
Она такая...она очень красивая.И почти не говорит.Только улыбается.
В нашем искусственном мире деформированных фантазий это сейчас очень полезно.
Она не читает литературу,она читает о структуре литературы.Она всегда смотрит в корень.
Её корни-хрупкие вишнёвые лакированные туфли,но она не касается земли почти никогда.
Не заполучить её.
Прекрасное не должно принадлежать.
Но так хочется повеять с ней рядом ветром...
Разметать розовые лепестки нежных локонов,разлюбить темноту и всё то,что сегодня дежурит на посту идеалов.
Она играет на обрыве,и никогда не упадёт,потому что её поддерживает кора и ресницы дерева,того самого,что на краю,из которого сделана обложка той самой книги.
Которую написала та самая девушка.

У меня в голове только розовый цветок вишни.
Она сама только розовый цветок вишни.
Но она одна,кто знает,что всё это значит.
Нежно улыбается мне с веток,на которых ни единого листа.Я в зелёном платье новорожденной травы,и мне не поймать её,и не долететь так высоко.
Но я тоже пишу книги.
Про то,что внизу.
Про то,каково это-перебирать струны,не зная о музыке.Рисовать красками,не зная о живописи.Быть сдержанной,и ловить момент,не слыша ничего про фотографии.
Почему только эта незапятнанность не может быть правдой?
Я не с тобой,но ты на моей стороне.
11.02.09.