Поэты

Они уходят. Все - не попрощавшись,
Их забирают лучшие миры.
Слова остались в память окружавшим,
Которые не бросили игры.
Жалеть не стоит, в этом назначение
Поэта - не дожить до седины.
Прожить короткое, но яркое мгновение
Своей чарующей талантливой весны.
Да, Александр, бумаги не марали Вы,
Звенящий, светлый, яркий, молодой.
У Черной Речки, уходя, оставили
Нам памятник нерукотворный свой.
И Михаил, наследник слова Вашего,
Такой же подлой пулею сражен.
И есть под Пятигорском место павшего,
Где кровь поэта напоила склон.
Хочу замкнуть я троицу Сергеем,
Влюбленным в жизнь веселым хулиганом.
Он жил во весь опор, быстрее.
Что ж, Вы, Сергей, покинули нас рано...
Я не могу понять злых законов
Нашего жестокого света,
Когда пуля среди миллионов
Выбирает сердце поэта,
Когда петля сжимается на глотке,
Которая всех радует словами,
Сжимается так туго, неохотно,
А небо плачет не дождем - слезами.
Поэты не рождаются случайно,
Живут так ярко, но уходят рано.
И слова нам не скажут на прощанье,
В душе оставив новые лишь раны.