ПРОМЫСЕЛ
«Белое море мертво без помора!» –
Холоден север, к кому-то жесток;
Кровь на снегу и на льдинах – узоры
Выписал непроизвольно белёк.
Скрыться, уплыть и бежать не умеет;
Ангельский образ, беспомощный вид…
Глазом блестящим обидно чернея,
В ужасе самом последнем мычит.
Здесь его жизненный путь и прервётся…
Шкуру охотник снимает потом;
Промысел старый и нынче ведётся
Палкой с железным тяжёлым крюком.
Промыслу – лучшие силы и время;
Но деловитый помор не спешит:
Шкуру не портя, прицельно бьёт в темя,
Череп за черепом метко дробит.
Дорого стоит такая сноровка;
Снова бескрайний немеет простор:
Держит оружие наизготовку,
Палку сжимает суровый помор.
«Прадеды наши, все так промышляли!» –
Внукам, глядишь, уже нет ничего:
Палки с крюками, взлетевши, упали,–
Вот уж воистину море мертво.
19 марта 2009
Промысел
© Copyright: Дмитрий Постниковъ, 2009
Свидетельство о публикации №109032105293
Свидетельство о публикации №109032105293
Рецензии
