Представте себе картину…
Субботний день, конец марта…
Сыро мерзко, падает снег…
Площадь Маяковского…
Укуренный в хлам, бомж,
Восседает на плече памятника,
С кипой падающих сверху листов
И декламирует свои стихи…
Вокруг -спец.службы и зеваки…
***
-Ну и что, козлодои, пукалетесь,
-Буд то я вам, лицо обглодал…
-Не видали поэтов матерных?
-Я не первый, кто «***» написал.
-Что? дрожите, при слове жопа?
-Затыкая уши манерно ?
-Здесь вам, ****ь, поди не европа,
-Тяжело быть, в 40-к, примерным.
-Что столпились? Идите на ***,
-Дядя, очень в праздник сердитый.
-Иди – иди, и смотри не плакай,
-Что хотите ?
побыть избитым ?
Да и нехуй, брызгать слюной,
Громко тявкая, сявкой лысою .
Я поэт и не буду другой !!!
Я на вас, с Маяковского писаю !!! )))
про День Поэта...
© Copyright: Папа Кан, 2009
Свидетельство о публикации №109032105152
Свидетельство о публикации №109032105152
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.