я устал...

Был теплый мартовский денёк
Когда решил нажать курок.
Он нервно ногти грыз и выл
Себя в проклятиях топил
Курил и ждал когда сорвется
И на качелях понесется
В другой, зеркально отраженный мир.
Без вражеских мортир…
Без дыр. Без холода и злости.
Где люди вверх бросают счастья горсти
Где нет причин для равнодушия и мести
Где нет печали, горести и лести.
Туда, где зарождается любовь
И от неё оттаивает в венах кровь…


Запыхавшись от напыщенности слов, он стал говорить простыми желаниями. Сотнями лифтов он шел к качелям. Он падал от того, что в его голове рылись серые волки. Он знал, но не знал что.… Вокруг ни души. Он был примерно между днем и ночью. Оставалось остаться… Он не видел своих глаз, он боялся. Он не знал о чем думает, а они грызли… Он прятался в незасвеченных углах пленки, называя себя человеком. Разбрызгивая по углам святую воду за ним плелся ангел. Он был явно мертв… Каждую ночь он спал на шелковых одеялах бреда, прячась от случайных снов. Его усыпанное холодными поцелуями лицо горело, а глаза, ищущие страх, говорили только одно: «я устал…»