Она

Она разукрашывает мою жизнь в цвета радуги своим присутсвтием.
Дыра в душе — небольше, чем бога выдумка в безумном похмелье.
Найти родное сердце и не разбить его вдребезги — сложное искусство,
такое же, как не зарыдать от дикой боли, среди очередного веселья.

Она листает страницы жизни не слюнявя пальцы и пропуская много.
Не читает между строк, забывает отрывки ей неинтересные.
Из принципа дочитать до конца нашу жизнь и выбросить книгу у порога —
безумно глупо и обидно, и плевать на отношения тесные.

Она искренне думает, что она королева. Я заставил её верить в эту красивую сказку.
Срываю короны с чужих голов… спотыкаясь падаю к её туфелькам хрустальным.
Мне не нужно ничего кроме вечного момента, в который она опускает в пол глазки
и сжимает губы, надувая щеки.
Быть может мы просто друг от друга устали?

Она нежно лелеет мою дырявую душу в своих теплых ладонях сладкого дыханья.
Бережно гладит по голове, шепчет слова о любви бесконечной.
Был человек, твердивший, что смерть — это глупость и море страданья.
А однажды вышел в старой куртке, покурил, и бросился под поезд встречный…

Я не хочу слышать пустые слова, которые мастерски обманывают и сердце и душу.
Я не буду жить и поступать  так, как угодно кому-то кроме меня и бога.
Обычно он ночами холодными за бутылочкой виски любит слушать,
как дико я вою от душевной боли, и кидает на меня свой взгляд невероятно строгий.

Она знает, что такого больше не будет в жизни. Но не знает, лучше это или хуже…
Он мнёт сигареты, заваривает чай, не высыпается и всё чаще кричит на небо.
Бог смотрит, подперев подбородок, на отражение их любви в грязной и мутной луже
понимая, что убили её они сами.
А он здесь подельником не был.