Мимо витрин на заснеженных улицах,
Мимо реклам и дорог,
Где непременно когда-нибудь сбудется
Все, что исполнить не смог.
Старая форма, погоны из прошлого,
Порохом пахнет еще.
Нет ничего никогда невозможного:
Дверь – не ногой, так ключом.
Странными, старыми, окна-бессонницы,
Дым сигарет за стекло.
Да, безусловно – а все-таки вроде бы,
Сразу запомнить в лицо.
Книжками быстрыми не без редактора,
Мягких игрушек упор,
Мы – это мы, это наше, не правда ли?
Сели, накрыли на стол.
Стопками, рюмками, за одиночество,
За золотые огни.
Надо ли, можно ли, если не хочется?
Мы – это мы. Это – мы.
Мы
© Copyright: Юля Островская, 2009
Свидетельство о публикации №109032000696
Свидетельство о публикации №109032000696
Рецензии