Кленовый лист

Почти три года назад двум людям одновременно надоело быть одинокими…
Она ждала сегодняшнего дня. Давно ждала. Уже почти три года. И вот она снова сидит на этой скамейке, такой же жесткой, облезлой, холодной и неудобной, ни разу не покрашенной за всё это время. Только сейчас поняла она, что за все их встречи в этом парке она ни разу так и не смогла позабыть о жесткости этой скамейки.
"Интересно, с каких пор мне нравится осень? - спросила она себя, глядя на падающие листья. - А ведь они никогда не падают прямо на голову, всегда куда-то в сторону..."
Сверху смотрело солнце. Она всегда считала, что солнце смотрит именно на нее. Она знала, что оно только для нее и существует и только для нее появляется на небе. Именно такую осень она любила. Классическую, золотую... Роман с осенью у нее тоже начался около трех лет назад. И, пожалуй, будет длиться вечно.
По инерции - взгляд на часы на мобильнике. "Вот-вот придёт..." - со вздохом заметила она, со светлой, грустной, едва заметной улыбкой глядя на целующихся невдалеке влюблённых.
"Влюблённые... - подумала она. - Дурацкое слово. Умеют же люди..." Мысли, несовместимые с жизнью, вновь начали рождаться в её голове, но не успели взорваться, погребая под собой солнечное настроение и жизненные силы. Она увидела его.
Сияющее лицо, букет цветов. "Глупая улыбка!" - возмутилось все ее существо. Несмотря на это, она незамедлительно ответила такой же (да, она всю жизнь принимала чужие правила игры, пусть и ненадолго), встав с неудобной скамьи и даже сделав пару шагов навстречу приближающемуся человеку с букетом.
Неудивительно, что она никогда не смотрела людям в глаза. Может быть, из-за этого еще с детства её обвиняли в неуверенности в себе. А может из-за постоянной молчаливости. Но только она знала, что неуверенность не имеет к ней ни малейшего отношения... просто ей было, что скрывать. Глаза - это ведь зеркало души. Как же ей не хотелось, чтобы кто-то увидел свое отражение в ее зеркале! Никому не было доступа к нему, и наверняка увидевший собственное отражение в ее глазах не хотел бы заглянуть туда второй раз. Она любила быть искренней, пыталась быть настоящей, но искренность была несовместима с этими странными, непонятного цвета, вечно расширенными глазами... Хозяйка этих глаз обречена на одиночество, так как только глаза были неподвластны ее кажущемуся (а может настоящему?) настроению, только глазам она не умела придавать нужное выражение...
Вот и сейчас, по мере приближения человека с букетом, она опускала глаза все ниже и ниже, просто по сложившейся привычке. Волны его улыбки обливали ее счастьем, и ей несмотря ни на что было слегка неловко находиться под этими лучами, особенно сейчас. Как и всегда, она предпочитала солнечные лучи всем другим лучам: исходившим из глаз окружающих, лучам уличных фонарей, рентгеновским лучам больниц, лучам мониторов, и даже лучам славы. Вот и сейчас ее грели лучи солнца, а не взгляд человека, считающегося любимым.
…Цветы оказались в ее руках. Опять розы… Она любила полевые. Она любила ромашки. А он дарил розы, потому что так принято. Следующий момент не стал для нее неожиданным (как жалела она порой, что все вокруг так предсказуемо!). Перед ней открылась стандартная красная коробочка, и взгляду ее пришлось обратиться на ее содержимое. Сверкает, переливается на солнце… Но солнце для нее дороже.
«Пора, - решила она, - играть по правилам столько времени – это предел…» Ей порой бывало стыдно за свою повседневную неискренность. Оправдание было только одно – так поступают все. А замечала только она. Теперь – всё. Она сделает так, как хочется, а не так, как полагается. Стыдно будет все равно, так что же лучше?..
…Вынырнув из своих мыслей, она заметила дрожащий взгляд, который уже добрых две минуты ждал ее восторгов по поводу содержимого коробочки. Она нечаянно покраснела и почувствовала это. «Идиотская привычка!» Ее организм был более подвержен влиянию окружающей среды, нежели сама ее натура. Внешность и внутренность всегда спорили между собой, и, судя по мнению окружающих, побеждала все-таки внешность. Милая, беззлобная, иногда глуповатая, неизбежно задумчивая, часто откровенно странная. Ничего, привыкла.
- Красивое, правда? Это тебе… - «началось».
- Спасибо… - нерешительность, с которой она всю жизнь боролась, опять давала о себе знать.
- Я хотел сказать…спросить…предложить…давай будем вместе всегда?..
- А ты веришь, что так бывает?
- Конечно...то есть…а как же иначе…ведь у нас так будет, правда?..
- Я завидую тебе…
- В смысле?? – в его глазах появился испуганный интерес.
- Ты – веришь.
- Во что?
- Ты вообще веришь.
- А..ты?
- А я – нет.
- Послушай..о чем ты?? Ты согласна? – беспокойство начало овладевать им, и это было следствием ее спокойствия.
- Я – о любви…
- И я! Я, кажется, понимаю о чем ты! – он оживился, беспокойство прошло. – Ты права, в наше время люди почти разучились любить друг друга. Как хорошо, что из каждого правила есть исключения! – он попытался ее обнять.
- Нет. – она аккуратно сняла с себя ее тяжелую руку.
- Чего нет? – удивился он.
- Исключений – нет.
- Да я же про нас с тобой, солнышко..
- Солнышко – гораздо выше. – отрезала она, жмурясь взглянув в небо. Он вздрогнул.
- Но..ведь мы действительно друг друга любим, и…
- Что, до гроба?
- Да..то есть..нет, ну зачем ты так…я имею в виду…
- Ты говоришь, люди разучились любить? – слишком резко спросила она. Ему стало не по себе. Он не понимал, что происходит.
- Да, почти…
- А может и не умели никогда?? – перебила она.
- Но..
- Люди никогда не умели любить. Люди умели писать об этом книги.
…Огромный кленовый лист упал ей на голову. Впервые в жизни. Сполз по пальто на землю – к ногам. Он смотрел в ее опущенные глаза, она смотрела на лист. И улыбалась. Он пытался заглянуть в ее глаза. Хотя бы сейчас. Лучше поздно, чем никогда…
А глаза были полностью увлечены листом.
- Какая же ты красивая! – тихо, дрожащим голосом произнес он, чувствуя, как цепляется за что-то неумолимо и навсегда ускользающее.
- Как же ты ошибаешься! – ответила она, вырвав из его рук последнюю соломинку.
Он задумался. Лучи его глаз давно перестали обливать ее таким близким, таким возможным счастьем. И ей это нравилось. Теперь к ней прикасалось только солнце. Она щурилась, смотрела на листья, чтобы занять чем-то глаза. Ветер шумел деревьями. Она не любила его – он портит прическу. А теперь полюбит.
…Люди не разучились любить. Люди разучились писать об этом книги.
Она подняла глаза. Их глаза встретились.
За всю жизнь кленовый лист так ни разу и не упал ему на голову. Хотя он тоже мечтал об этом. Всегда…