Мартовские монологи

Условное освобождение


Не взирая на груз усталости,
на отчаянья пелену,
ощутить на душе волну.
Научиться бесценной малости –
пить рассветную тишину,
позабыв о грядущей старости.

Возраст – штука весьма условная.
Время – наш бесконечный плен.
Свет дрожащий коснулся стен.
Здравствуй, комната полусонная,
с добрым утром! – Шепчу рефрен.
Из печалей отпущен условно я...


                на «Я от земли оторвалась едва» Инны Заславской
                http://stihi.ru/2009/03/08/1910




Участь


За городом лесная полоса.
Сам город в сером каменном костюме.
В нём радио поёт про чукчу в чуме,
про холода и жёсткий нрав пурги,
ночную тьму, где не видать ни зги.
Сам город в полудрёме, полу- думе
несёт забвенью наши голоса
и наши торопливые шаги.

У города утрачено лицо.
Он стал похож на прочие.  Несчастье?
Скорей, рутина и судьба, отчасти.
Ведь люди тоже усмиряют пыл,
птенец вчерашний топчется бескрыл.
Так тление сменяет пламя страсти.
За городом смыкается кольцо
лесопосадок всевозможной масти.

Судьба – переплетение колец,
годичных, обручальных, магистральных.
Свет фонарей и свечек поминальных,
свет фар и милых глаз далёкий свет.
Тепло жилища, где разлуки нет.
Свет истины.  Из тысячи банальных,
свет истинной касается сердец.
Но участь, впрочем, тоже из печальных...


                На «Город» Алексея Фомина
                http://stihi.ru/2008/04/25/1923



Пустяк


Что доступно душе, недоступно сознанью и глазу,
точно плоскость с объёмом не в силах другу друга понять.
Даже зимы кончаются, как-то внезапно и разом.
И весна заплетает надежды, как ленты, во фразы,
чтобы нас обмануть и самой обмануться опять.

Как понять и постичь, что реально, что мнимо и ложно?
Снова сердце стучит, обгоняя ускоренный шаг.
Пустота в голове, на душе по щенячьи тревожно.
Забывается всё, даже то, что забыть невозможно,
потому что судьба, это – просто случайный пустяк...


                на «Оцепенение зимы» Галины Гедрович
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=22015




Трамвай дождливый вечер


Трамвай уходит в дождливый вечер,
который, так же как жизнь, не вечен,
оконной дрожью с боков подсвечен
и фонарями с их желтизной,
клочками фар.  До чего же сыро,
отчалил город от глыбы мира,
трамвай – летящая в ночь квартира,
продрогший город следит за мной.

Я в том трамвае во мглу отчалил,
в такт неизбывной своей печали,
как будто я у беды в начале
сквозь морось мыкаюсь без зонта.
Ловлю надежды по капле в сито,
жизнь проплывает в окне размыто,
в промокшем мраке жилище свито,
где отчуждённость и немота...


                на «Уходит прочь трамвай моей души» Лики Кремерайте
                http://stihi.ru/2009/03/16/2076

Всё же


Сколь трудно прекрасному выжить меж дряни,
но, всё ж, выживает и вновь восстаёт.
Но кровью и пылью покрытые длани,
терзают и рушат, от скуки, по пьяни,
и походя, вскользь прерывают полёт.

Всё жёстко и строго, и просто на свете,
клеймом выступает привычки печать,
но, всё же, есть бабочки, солнце и ветер,
и реки с цветами, и звонкие дети,
а значит, осталась возможность летать...


                Елене Лайцан на «Бабочки»
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=22017



За перекрёстком


За перекрёстком тех дорог,
что скрыл туман моей печали,
где голос мой насквозь продрог,
где мы ещё не замечали
теней у глаз и седины,
осталась юность.  Боже правый,
ну где, скажи, найти управу
на чувств неистовый поток?
Век оказался к нам жесток.
Он нас перелистал бесстрастно
и двинул дальше безучастно.
А нам маячит эпилог
за перекрёстком тех дорог,
что только лишь мелькнул в оконце.
Сколь невозможно слепит солнце
перед закатом.  Ветер стих,
жирней и чётче стали тени,
они нас разделяют с теми
кому написан этот стих.
Но безответно гаснет слог
за перекрёстком тех дорог...


                Игорю Рыжему на «Утреннее и прочее хорошее»
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=22016



Расплата


Восходит звук до невозможной ноты.
На плечи опускается усталость
и аккуратно заполняет соты
души моей, что вольно распласталась
в груди (читай меж небом и землёй).
Казалось бы, пора играть отбой,
но вызревают блюзы и фокстроты
и увлекают душу за собой.

Вьюжил бесшумно тополиный пух
и, думалось – нет юности предела.
Блюз – тайна сердца сказанная вслух,
лекарство, чтоб душа не каменела.
Легка прозрачность музыкальных фраз,
в них нет рассудка жёсткого скелета.
У слов иные грани и окрас,
но речь главнее музыки у нас
и платим мы безверием за это...


                на «Немногоджазаниочём» Бориса Фэрра
                http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=22022