Бред

                Не могу написать ответ...
                Столько мыслей, а все без толку.
                Я кладу свою жизнь на полку.
               
                Той, которую знали, - нет.

я ловлю этот мир на вдохе, и огонь стирает мне память, что когда-то пыталась ранить. для меня больше нет границ. рассыпаюсь со стаей безумных птиц, чувствую взмахи твоих ресниц, и, на всякий, вон там телефоны больниц... это просто весеннее, так бывает. это все, с кем знакома, конечно, знают. это в лужу вода стекает. это время опять убивает. ну а, может быть, мы его... ну а, может, и нет ничего. и допито давно вино. и, конечно же, всем всё равно. ну а, может быть, это бред. да и бреда по сути нет. ну а, если и есть - не во вред... и в руках на последний билет... да! все ответы хранят поезда. они ведь прошли почти все города, нигде не оставив даже следа. но это уже совсем другая мечта...
бред... ощущенье того, чего нет. шесть лампочек в люстре. дайте мне свет! а дальше всё ясно, и снова бред.