про 8 марта...

Когда я был махровым хулиганом

И ростом был, не больше метра с кепкой,

Меня не называли:  Папой Каном,

А жизнь, казалась сладенькой конфеткой…

Весна пьянила солнцем и ручьями,

Восьмое марта – женский день.

Я на Колхозной, не один, с друзьями,

С утра, в субботу, нам не лень…

Тащиться из Чертаново - к Цветному,

Чтобы с ранья, купить гвоздичек.

Тогда, всё было по иному,

В стране развал и не хватало спичек…

За норковую шапку – два портвейна,

Барыги , нам давали на пропой,

И мы, срывали шапки безответно,

Нарушив тем, общественный покой.

Такси, тогда, казалось просто шиком,

Но мы катались, в окна матерясь,

И разбегались, с воплями и криком,

Когда таксист, руками в гневе тряс.

Откуда деньги,  у шпаны дворовой?

А деньги не нужны, молоденьким парням!

Букеты отбирались у  12-ой столовой.

Кто не давал, то били по соплям !!!

Бывало, били нас и мы бежали,

В охапку прихватив мимоз…

Но этот  праздник, мы всегда встречали,

В крови, с фингалом и букетом роз!!!