проза Топор

Из книги "Воспоминания о маленьком городе"
Из цикла рассказов "Симптомы жизни"

ТОПОР

Стояло жаркое лето. На воду было больно смотреть, так она горела от лучей. Мы с дядей стояли за домиком. Он курил, я собирала в алюминиевый тазик щепки для печки. К нам подошел дед:
– Нужно дров наколоть – сказал он повелительным тоном и удалился, шлепая себя по плечу, стараясь отогнать назойливого овода.
Дядя недовольно покряхтел, бросил окурок в траву:
– Пупок, принеси топор.
Я накуксилась, что он опять назвал меня этим обидным прозвищем, но все-таки пошла. Мне было тогда года три, и ростом я была от горшка два вершка. Топор для меня оказался неподъемным инструментом. Но все же упорно ухватила ручонками за топор и, шатаясь, потащила к дяде. Пока донесла, совсем выбилась из сил, но гордость за сделанное одолела мое детское сердце и я подняла топор выше, чтобы во всем великолепии предстать перед дядей. Я помню, как он обернулся на мое счастливое: «Держи!», помню глаза его, наполненные паническим ужасом и дикий неистовый вопль боли. Топор я воткнула ему прямо в ногу, чуть выше колена.
Прошло несколько минут. Он извлек лезвие и, баюкая ногу, сказал обречено:
– Корявая ты, обе руки левые, кому расскажи, – не поверят!
– Я нечаянно! – плакала я
– Щас как приласкаю тебя топором нечаянно! – буркнул он, уже беззлобно.
После этого случая дядя не просил меня принести ни топор, ни пилу, ни даже иголку.