Желтая осень в бульварном потоке,
Лащется солнце об каштановы ноги.
Ветры присели вдали за домами,
Там так и осталось, что было все с нами.
Дальнее эхо над кудрявым яром,
Цветь полевая с задористым жаром.
Тысячу лет тем избушкам да хатам,
Средь стройных осин, не тронуты "матом".
Слышно как дышат озера в рассвете,
Как все говорливо на белом то свете.
Чужую дорогу, чужими ногами
Я вытоптал в пору целовавши губами.
Истраченой силы, что кости обмыла,
Хватит едвали для веревки да мыла.
Уж не дотянутся к той осени спелой,
Что так безвозвратно дымом слетела.
Лед мой не тонок и взгляд мой не робок.
Если нужно я стену выложу с пробок,
Чтоб лбом не биться о дверь отупения,
Пьяным от маюсь в графстве стяжения.
Шутом остроумным иль злым скоморохом,
Вся правда устремится об стену горохом.
Он верой не лгал: осветит фонарь -
Бродяга, артист, поэт да звонарь!
Бродяга, артист, поэт да звонарь!
© Copyright: Сергей Бояров, 2009
Свидетельство о публикации №109031903922
Свидетельство о публикации №109031903922
Рецензии