Погибла слава на дуэли,
Осколок острого свинца,
Пронзила Пушкина смертельно,
И козни недруга-отца.
И сколько будет жить Россия,
И сколько б не промчалось лет.
Мы будем помнить, не Мессия,
Погиб у речки, а поэт.
И будут помнить все народы,
И Россиянин, и калмык,
Что он всегда средь нас вне моды,
И славен Пушкина язык,
Ушли в забвенье все злословья,
Но средь долин и среди гор.
И сказкой, мифом, и присловьем,
О нём особый разговор.
Под сказки дремлют на подушке,
Уставши за день, детвора,
Но говорит со мною Пушкин,
Почти до самого утра.
И я, считаясь книгочеем,
Читаю томик дорогой,
И от стихов его балдею,
И мысли плачут над строкой.
Погибла слава на дуэли,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109031903066
Свидетельство о публикации №109031903066
Рецензии