Мёртвый театр

***                в ответ на...


Уже на пороге, пред тем, как бросить ключи на столик,
остановишься, задохнешься, словно от сильной боли.
И, держась за сердце, наберешь смс-ку, в кнопки не попадая...
"Прости. я знаю - ты любишь, но я - не могу... прощай..."

И чтобы не было отступления - сломаешь симку: ату её!
И прах ее скинешь с балкона, горечь запив кофиём.
И, вздохнув облегченно, примешься за дело обычные.
Запретив себе вспоминать про самое потаённое, личное...

И жизнь потечет размеренно и спокойно, и тихо.
Ни радости нет, ни эмоций, ни покаяний, ни лиха.
И тот, для кого твоя жертва, примет жертву как должно.
Да и тебе, пожалуй, уже расслабиться можно.

Часики тикают, дни и недели молча сгорают.
Рядом с тобой - чужой. И чужой этот все понимает.
И благодарность встанет спазмом от рвоты вскоре.
И каждый твой жест и слово станут упреком, укором.

И боязливое равнодушие корни даст постепенно,
убийцы пожнут лишь ненависть, душа не простит измены.
И ненависть в доме поселится, станет хозяйкой дома.
Можно, конечно, сделать вид, что вы с ней незнакомы.

Можно. Многое можно. Двое в театр играют.
Они мертвецы, но роли они назубок свои знают.
И только ночью зияет меж одеялами яма.
И символом крестной муки стала оконная рама.

А что же другой? Который по прихоти стал третьим лишним?
Который как мусор выметен из всех уголков твоей жизни?
Его, конечно, не жалко... Пусть тоже проникнется жертвой.
Сдохнет, сгорит в крематории, и прах свой развеет по ветру.

И три разбитых судьбы - как плата за ложь и за жалость
Ты плачешь? Тебе не сладко? Не этого добивалась?
Когда говорят, что счастье на горе чужом не построишь,
имеют ввиду не жертвы, когда страдают все трое...
13.06.2008