Прости

Прости, что эта осень затянулась.
Попробуй поверить, что не навсегда.
Твоим воспоминаньем нахально обернулась,
И в нем застрелилась. Прости, ерунда.

Прости за горький кофе.
В нем много молчанья и слез.
Твой смех, как наркотик, как морфий,
А улыбка моя совсем не всерьез.

Прости, за то, что ребенок
И не умею всего объяснить.
Как кажется, дождь будет долог,
Как кажется, не разлюбить…

Прости, за то, что не первой
Была для тебя в дни весны.
Тогда я казалась нелепой
Девчонкой, лелеющей сны.

Прости, что такой и осталась,
Сама непонятна себе.
За то, что прожженному сердцу поклялась
Быть верной до смерти тебе.

Прости за стихи, ты ведь их не читаешь,
А я все пишу, и ответа вновь жду.
Хоть знаю, за музу меня не считаешь,
И, кажется, однажды с терпенья сойду.

Прости, что осень затяжная.
Наверное, это не навсегда.
Закрой плотней дверь, меня провожая,
И на руках пригрей пушистого кота.