Город уродов

- Разве могут глаза быть такими красивыми?
Любящими, нежно-изумрудно милыми?
- Да, но мне часто меняют пол,
Бритвой по венам, в сердце кол.
Мол, я ни то и ни сё - что-то среднее.
- Мы этого вида, как бы, последние...


К твоим бы ногам мир цветами усыпать,
Выпить за счастье, за горе выпить.
И не терять здравый смысл, как обычно,
Трезво признаться - мне непривычно...
Язычник. Все Боги.
Каждый по-своему Бог.
А ты - единственный, по-моему.
Стоит ли строить храм? Алтарь ставить?
Когда не могу и молитвы составить.
Пусть в виде письма, смс, логов,
И плыть по реке слов - без порогов.
И город уродов, и мы среди них,
А в общем - тебе посвящаю я стих.

Моё чувство прозрело сквозь грязные стёкла.
Моё творение под каплями мокнет,
Сохнет, увядает цветок под холодом.
Истязаю чувства нещадным голодом.
Сердцу не хватает дистанции,
Сознание вышло на конечной станции.
Глянцем сверкает обложка дешёвая,
Непутёвая, нарисованная, растушёванная
Рукой художника светлого,
Неприметного, беспросветного.
Хочется слёз, октября бесконечного,
Быстротечного, вечного.
Млечного пути.
Не пройти, прости -
Просто не было чувств.
Все зима.
Отпусти.
Верни.
Уйди.
До завтра.