С. -Петербург

Прекрасномордый слон , бушующий оркестр
из скрипок расписных, из брызжущих волторн,
бездумный Вавилон , танцующий Хорезм,
и торжищ пестрота и праздника восторг.
Пылает апельсин , висит не задевая
ни ситца наверху, ни облака внизу,
всё только шум и гвалт ,вороний и трамвайный,
но пышет апельсин над ними навесу.
Вздыхает слон, и вот огромными боками
неспешно шевеля побрёл за горизонт.
Он в варварских коврах, великолепном хламе,
чудовищней всего - прикинем наглазок.
Так он влачит меня сквозь медленное время,
ушами лопухов качая на ветру,
пусть я ему не брат, но и зато  не бремя,
ему меня везти ни счастье и ни труд.
Гудит в трубу буксир чернея в отдаленьи,
янтарная волна стучит о волнолом,
вот вечер наступил, и тяжелеют тени,
слегка отражены мутнеющим стеклом.
Прощайте, славный слон , а я смежаю веки,
вот Вас и нет уже, я сплю и вижу сон:
желтушный Петербург, бледнеющие реки,
шагает наугад прекрасномордый слон.