Она курит пачками, ругается матом и уже давно...

Она курит пачками,
Ругается матом
И уже давно
Живет в черно-белом,
Пропахшем снегом
Немом кино…
Платит за все сполна
С вечным/гордым
«не надо сдачи»…
«Уже уходите?..
Что вы!
Какой разговор?
Всё в порядке! Удачи…»
Плачет?
Да нет.
Уже очень давно не плачет…
Ну, разве когда уже полный пипец
И не может иначе…
Когда ПМС достает
Или аVITAминоз…
Когда за окном уж какой месяц зима
И хренли тут сделаешь, раз уж такой прогноз?
Но это всё так, мелочи,
Среднегодовые/жизненые осадки…
Она не всерьез…

Она не умеет недумать
И вечно зачем-то парится
О каких-то там судьбах…
О нём…
А может быть «Ну его нах…!
И хрен с ним!
И пусть провалится!»?
Своего не имеет, но и
На чужое не зарится…
Вечно один на один с котелком
В коем мысли варятся,
роЯтся идеи
(им нет ни конца ни края –
бизнес-планы счастья, проекты, дизайны рая….)
от невостребованности задыхаются,
больно скребутся кошками,
умирая…

Она заблудилась во времени,
Сбился счет
уже не ждет
«счастья,
которое не за горами
Шлёпало звонко босыми ногами…»*
Ей почтальон его не принесет -
Где-то в пути его смыло цунами и
Перекрыл кислород гололёд….
Лишь иногда ее мутит стихами,
Просроченной памятью
чай отдает
и кофе горчит то и дело пустыми мечтами…

Но и это пройдёт…