В игре, где надо блефовать
Расклад я знаю. Даже масти.
Мной сорван куш. Но мне плевать.
Мне не приносит это счастья.
Игра. Лишь только для игры.
Союз расчета и азарта.
Хранитель кроет до поры.
Как, моего, мерило фарта.
Игра, где ставки – радость, смех.
Смущенье, стыд и чьи-то слезы.
Где роль игры - не мой успех,
А строчки, вписанные в прозу.
Чтоб древо жизни разветвить,
Чтоб в поле тополем не было.
В клубок вплетая снова нить,
Свои я трачу ум и силу.
Бездумность прихоти? Отнюдь.
Лишь способ избежать потока.
Игра меняет смысла суть,
Разрядом, подстегнувши, тока.
Пред тем как дерево умрет,
Сойдутся ветви в одной точке.
Листва пожухнет и спадет,
Труха даст силы новой почке.
Прав Финчер был – все суета,
Играй, пока на то есть силы.
Чтоб мог сказать – «Не прожитА
Зря жизнь. С утробы до могилы».
2009
ИГРА
© Copyright: Николай Тышкевич, 2009
Свидетельство о публикации №109031802050
Свидетельство о публикации №109031802050
Рецензии