проза Выстрел

Из книги "Воспоминания о маленьком городе"
Из цикла рассказов "Армейские будни. По воспоминаниям деда моего сержанта Валерия Фефилатьева"

ВЫСТРЕЛ

Станция Ива, 1961 год. Зима солдатиков в карауле за носы пощипывает морозцем. Я назначен зам. начальника караула, а начальник – молодой, только что прибывший в часть, лейтенант. После развода, зашел я к нему в маленькую неуютную комнатку. Впрочем, зайти в туда следовало потому хотя бы, что там было жарко натоплено. Потирая друг о друга окоченевшие руки, я сел против лейтенанта на табурет. Мы перекинулись несколькими фразами, смолкли, думая каждый о своем. Меня сильно клонило в сон, и я, глядя куда – то в пол, напрягал все силы, чтоб не заснуть, а лейтенант Панов, совсем еще мальчишка, с длинными, пушистыми ресницами, как у девицы, поигрывал пистолетом, подбрасывая его в воздух. Вдруг – выстрел. Я даже не успел испугаться. Я даже не успел испугаться, только вздрогнул от резкого звука. Внезапно табурет подо мной затрещал, и я рухнул на пол – шальная пуля перебила ножку табурета в сантиметре от моей ноги.
Панов поменялся в лице, страшно побелел:
– Ты живой? – спросил он беззвучно, одними посеревшими губами.
Я молча кивнул. На меня вдруг навалился ужас, сдавил горло – не вздохнуть, не охнуть нельзя. И почему-то вспомнилась мне осень, когда мы с мальчишками, сминая босыми ногами шуршащие, как куча фантиков, листья, собирали грибы в большие плетеные корзины. И я резал и резал под самый корень черные груз-ди, смахивая грязным загорелым пальцем хвоинки с их упругих шляпок…
Я снова увидел лицо лейтенанта, совсем еще пацаненка, перепуганного до смерти, с дрожащими бес-кровными губами, заглянул в его глаза, распахнутые в немом ужасе, выпрямился и натянуто улыбнулся:
– Я пойду спрошу, слышал ли кто из наших выстрел…
Солдатики так хотели спасть, что постоянно подремывали. Выстрела не слышал никто. Больше я никогда видел Панова, и никогда больше не вспоминались мне осенние черные грузди так ярко, так близко, как после того выстрела…