Ты опоздала. Меня здесь нет уже.
Тебе давно - не к спеху…
Вот разве что осталось эхо
шагов между квадратных стен…
Да, заблудилась тень
в оконном витраже
и зеркалах.
Или платок, подвешен для просушки
на швах…
Прищепкой схваченный за край.
Ну, может быть - тепло подушки.
Ещё зелёный чай.
Его не выносила н'а дух,
предпочитала кофе,
его тревожный запах…
Ты не любила множество вещей,
приведших к катастрофе…
А, вот теперь, попробуй сшей
играючи… Ведь ты привыкла - осью…
…Пусть жизнь идёт здесь без меня,
ведь сердце резал на полоски,
бросал, как хворост для огня
твоим привычкам острым…
И собирал без меры вины,
а кровь, как ягоды рябины,
пережигал горстями на меже,
нас разделявшей в половины…
Прости, меня здесь нет уже…
…Ведь я, всего, писал картины,
и был куском для лепки глины
на рубеже.
17.03.2009
Ты опоздала...
© Copyright: Александр Вайт, 2009
Свидетельство о публикации №109031705917
Свидетельство о публикации №109031705917
Рецензии
