Свеча

Свеча горела у окна,
А череда пушистых елей,
Перед огнём благоговейно млея,
Смотрела на него сквозь чистоту стекла.

И ночь гуляла на дворе,
И мёрзнул лес, и вьюга завывала,
Пытаясь рассказать, что знала,
Как холодно бывает в декабре.

Пушистый снег кружил,
К стеклу снежинки льнули,
Непонимающие, что замахнулись
На святость огонька, который всегда жил.

Избушка, где огонь горел,
В глухой чащобе затерялась
И объявиться не старалась –
Хозяин, видно, так хотел.

Лишь странник, заблудившийся в лесу,
В компании которого и грусть, и холод,
Который, может быть, не стар, не молод,
Способен отыскать свою мечту;

Погладить пса замёрзшею рукой,
Благодарить хозяина за слово «проходи».
Как важно это – знает он один:
Хотя бы на ночь обрести покой.

И этот дом, где так светло,
Как сказку, небыль или сон
Всем путникам опишет он,
Ночевавший в нём, когда мело.

Пусть вместе с странником идёт мечта,
Что в бурю страшную, что смертью веет,
Его поймут и пустят, и согреют,
И разрешат забрать хоть часть тепла.

А та свеча для каждого есть то,
К чему нам стоит устремиться,
Не позволяя сердцу усомниться,
Что это – рай, а остальное есть ничто.

Когда-нибудь дойду и я
До этого огня моей души,
Лишь повторяет: «Не спеши!..»
Немой поэт немого бытия.