А в сумерках, по вечерам,
Бродила Инга в старом парке,
Листва бежала, как по дням,
Столь суетливо и в запарке.
Раскинув жухлую траву,
Присев устало на скамейку,
Все напевала песнь одну,
Про птицу, скованную клеткой.
Мерцало солнце сквозь листву,
Еще не сорванную ветром,
Уста шептали, как в бреду,
Слова ушедшего поэта.
Там каждый слог, как яркий лист,
Окрашен трепетаньем стати,
Там тень металась в бой за жизнь,
Не признавая право знати…
Рука, владевшая ключом,
Была так ненавистна птице.
Та песнь, как раз, была о том,
Как тосковала по карнизам.
Сошёл закат, сгустилась темень,
Блеск фонарей вдали звенит.
Листок, упавший на колени,
Ей робко пальцы холодит.
Пора домой, идёт на всплески,
На приглушённый шум квартир.
И лишь невидимая леска
Повяжет ей и птице мир…
Инга
© Copyright: Марьяна Тарасова, 2009
Свидетельство о публикации №109031700364
Свидетельство о публикации №109031700364
Рецензии
Хозяин клетки, слава Богу,
Давно растаял вдалеке,
Сбылась мечта пленённой птицы:
Твой ключ теперь в твоей руке.
Сёма Шумер 18.03.2009 12:15 • Заявить о нарушении
Давно растаял вдалеке,
Сбылась мечта пленённой птицы:
Твой ключ теперь в твоей руке.
Сёма Шумер 18.03.2009 12:15 • Заявить о нарушении