Берёзка, девушка, душа...

I.

Стройна, красива, длиннонога…
Ветвей салатовых листва…
Кора, насыщенная соком…
Всё говорит: весна пришла.
Ей рады все, стремясь обняться
С апрельским ласковым лучом,
Чтобы отныне не боятся,
Чтоб всё ей было нипочём.
…Но вместе с ветром улетают грёзы,
Когда дырявят белые тела
И плачут потемневшие берёзы
От гнева, жгучей боли и стыда,
Рыдают долго сладкими слезами…
Их пьют, и даже приторно во рту,
Когда увидишь карими глазами,
Как сок струится тихо сквозь кору.
…Верь, зарубцуется и эта рана,
Слизнут обиду скучные часы,
Забудется всё мрачное до грамма
На целый год до будущей весны.

II.

Стройна, красива, длиннонога…
Волос каштановых копна…
Мечты, романтики немного…
Всё говорит: любовь пришла…
Ей рады все: стремясь напиться
Нектаром пагубных страстей,
Чтобы на час, на два забыться
Вдали от строгих матерей…
…Летит в ведро сухой букет мимозы,
Когда любимый не оставит и следа,
И катятся из глаз из серых слёзы
От ревности, от гнева и стыда.
На мокром месте влага не проходит,
Глотают - даже солоно во рту,
«Найти бы гада, где он только бродит,
Зачем он так жестоко обманул?».
…Верь, зарубцуется и эта рана,
Убьют обиду скучные часы,
Забудется всё подлое до грамма
На пару лет, до будущей любви.

III.

Стройна, красива, безмятежна…
Кипит  и всё бурлит внутри…
Мечты сливаются с надеждой…
Всё требует: поэт, пиши…
Я рад приходу вдохновенья,
Душою погружаясь вмиг
В котёл родных стихотворений,
В обитель муз и царство рифм.
…Но вот с Пегасом улетают грёзы,
Сглотнув пиррихий, лира смолкла вдруг,
И я  в боях с обычной глупой прозой
Сдаю позиции, не перенесши мук.
Душа страдает, изнывая и рыдая…
Рождённый стих скончался, не испив
Ни аромата творческого рая,
Ни сладости земных бумажных нив…
…Но не затянется и не подсохнет рана
На теле собственной измученной души,
Пока стихами до последнего до грамма
Не выльются все помыслы мои.