Ты жаба, иль крыса,
А может ты свин?
Человек он как крыса,
Только умней.
На мне надета большая черная шляпа,
Что же ей нужно?
Может хлеба кусок,
Иль топленого масла.
Со мной говорят мои туфли
Им целого мира не жалко,
Им жалко наверно себя.
В котором часу я пишу этот бред?
На мне нет часов,
Мне так жаль.
На меня давят стены,
Но в мире ведь можно и сделать приятно,
Как это больно когда ты один.
Утром я встану, оденусь и выйду
В подъезд номер пять на улице "Сладкой".
Я лежу на полу, лежу и пишу,
Пока моя ручка не здохнет от бреда.
Счастлив на земле лишь тот человек.
Потолок начинает валиться мне в череп
Мой разум засыпан обломками старой газеты,
Но мне всё равно, я уже в тишине!
Бред
© Copyright: Широков Дмитрий Сергеевич, 2009
Свидетельство о публикации №109031605272
Свидетельство о публикации №109031605272
Рецензии
Чудесно) Футуризм с элементом бред-стихосложения))))
Анастасия Рихардовна 16.03.2009 20:01 • Заявить о нарушении
Анастасия Рихардовна 16.03.2009 20:01 • Заявить о нарушении