Уже всё реже, всё обыкновенней,
срываю с ветви терпкие плоды,
поисхудали счастия сады
и я сажусь за книгу откровений.
И в чистый лист, как в гладь реки,
гляжу тревогой сожаленья
и, задыхаясь от тоски,
топлю себя в реке забвенья.
Хороший сон, вчерашний сон,
где беззаботностью подпружен
мой каждый день и в сонме том,
я вижу море в каждой луже.
Хороший сон, но он прошел
и всё печальнее мгновенья,
и в мой тридцатый день рожденья
проходит мимо почтальон.
Пусть ровным почерком застынут
меж строк ушедшие года,
я в тридцать лет обрел кручину,
зайдя не с тем и не туда.
Я в тридцать лет обрел кручину...
© Copyright: Олег Жгулев, 2009
Свидетельство о публикации №109031601912
Свидетельство о публикации №109031601912
Рецензии